Игорь Куликов

Вместо вступления:

В сентябре 2009 года исполнилось 20 лет московскому музыкальному коллективу ВИА "Тандем" в постоянный состав которого входят Игорь Куликов и Алексей Горячев. Песни и стихи участников данного коллектива неоднократно публиковались в периодических изданиях, в том числе на страницах сборника "Парадоксы творчества". Здесь представлены несколько стихотворений Игоря Куликова, которые уже стали или в скором времени станут песнями. Более подробно с творчеством музыкантов можно познакомиться на сайтах: via-tandem.narod.ru; www.stargenerator.ru/users/via-tandem/; stihi.ru/avtor/corall

Двадцать лет игры

Приходишь с работы, в голове - слова.

 И иногда, как будто - это не моя голова.

 Двадцать лет игры то там, а то тут.

 Двадцать лет игры с перерывом на труд.

 Садишься есть... суп, второе, компот.

 Пальцы сами на ложке берут аккорд.

 Двадцать лет игры и кого-то уж нет.

 Двадцать лет игры с перерывом на обед.

   пр.: Я целый месяц не буду пить.

        Ты поменяешь струну на гитаре.

        И мы снова споём нашу песню о том,

        Как, умирая играют жизнь.

 Свободный день и я брожу словно тень.

 Стремиться к чему-либо попросту лень.

 Двадцать лет игры и никто не забыт.

 Двадцать лет игры с перерывом на быт.

 Теперь у каждого из нас есть дорогая жена.

 У нас есть время для того, чтоб им отдать сполна.

 Двадцать лет игры наружу просится кровь.

 Двадцать лет игры с перерывом на любовь.

 Звёзды в окне, на глазах пелена.

 Время... зима, лето, осень, весна...

 Двадцать лет игры и наш мир распылён.

 Двадцать лет игры с перерывом на сон.

 Пускай все вечные истины - дым сигарет.

 Пускай всё чаще вопросы звучат как ответ.

 Двадцать лет игры с перерывом на жизнь,

 Но жизнь и есть игра, так, что только держись.

Приходишь с работы, в голове - слова.

И иногда, как будто - это не моя голова.

Двадцать лет игры то там, а то тут.

Двадцать лет игры с перерывом на труд.

Садишься есть... суп, второе, компот.

Пальцы сами на ложке берут аккорд.

Двадцать лет игры и кого-то уж нет.

Двадцать лет игры с перерывом на обед.

пр.: Я целый месяц не буду пить.

Ты поменяешь струну на гитаре.

И мы снова споём нашу песню о том,

Как, умирая играют жизнь.

Теперь у каждого из нас есть дорогая жена.

У нас есть время для того, чтоб им отдать сполна.

Двадцать лет игры наружу просится кровь.

Двадцать лет игры с перерывом на любовь.

Звёзды в окне, на глазах пелена.

Время... зима, лето, осень, весна...

Двадцать лет игры и наш мир распылён.

Двадцать лет игры с перерывом на сон.

Пускай все вечные истины - дым сигарет.

Пускай всё чаще вопросы звучат как ответ.

Двадцать лет игры с перерывом на жизнь,

Но жизнь и есть игра, так, что только держись.

О поэтах

Каждый хочет напоить поэта!

Трезвых дней у них наперечёт.

Не скажу спасибо Вам за это,

Только нет поэтов, кто не пьёт.

Эх! Никак нельзя без возлиянья.

Тяжело поэту трезвым быть.

Это как грехи без покаянья!

Это как любимых не любить!

От любви скончаться иль цирроза-

Вот поэтов скорбная судьба.

Жизнь в стихах, тогда как в жизни – проза.

Шаг один от Бога до раба.

У поэта в жизни нету рамок,

Так как в них вписаться не суметь.

Он всегда дорогу ищет к храму,

Но не все там песни можно спеть.

Этот мир к поэтам безразличен.

Он их любит только на одре...

А поэт... он, как в лесу - лесничий

Или, как собака в конуре.

Его жизнь - тяжелая работа.

Его радость - светлая печаль.

Когда всем обидно за кого-то,

То ему себя совсем не жаль.

Он кумир, но мир его не понят.

Он изгой, но в малом он велик.

Он в душе мудрец и... параноик,

То ребёнок, то совсем старик.

Когда слогу что-то не хватает...

"Принял малость" - рифм не перечесть.

Просто музы тоже не летают

Без горюче - смазочных веществ!

Юго-Север

Пусть я согласен на медаль, как Вася Тёркин.

Как буревестник никогда не реял гордо.

Зато не раз, друзья, я проходил сквозь тёрку,

А также, помню, иногда мне били морду.

В моей душе живут и ангелы, и черти,

Что чередуются под детскую считалку.

А в жизни - жизнь, увы, страшней, чем после смерти...

Вот от того и жить, и умирать не жалко.

пр.: А роза радуется миру,

Но опадает лепестками.

А дождь идёт, затеяв стирку,

И полотенца со стихами

Уносит ветер в юго-запад,

Юго-восток и в воскресенье.

А я иду... уже отжатый...

По направленью - Юго-Север.

Танцует с драйвом, как стиляга тень с дорогой.

Уставший день, опять уткнулся в облака.

И острый месяц, притворившись недотрогой,

Лучами света звёзды трогает слегка.

И по листам тетрадки неба в проводах

Опять пишу стихи невидимым пером.

Но уже больше не краснея от стыда

За те слова, что не прольются серебром.

Устав писать свои немыслимые сроки,

Я лягу навзничь спать, и ты меня прости

За то, что вместе мы, но всё же одиноки.

И не сойти, увы, нам с этого пути.

Из всех наград, почёта, славы и оваций

Мне не извлечь, наверно, пользы никакой.

А вот в поэме МИРА хочется остаться...

Хотя бы даже очень маленькой строкой.