Евгений Трофимов

Открой глаза

Посвящается безответной любви.

- Открой глаза.
- Открыл.- Но ничего не увидел, вокруг темнота…даже рук своих не видно
- Можешь моргать, сколько влезет, но ты не увидишь больше.
- Кто ты?
- Я – то, что тебя окружает, всю твою никчемную жизнь.
- Черт! Я сплю? Или просто сошел с ума?
- Нет, просто пришло время открыть глаза на истину, которую ты не замечал.
- И что же я не замечал?
- То, что ты одинок, но не одинок в этом.
- Это не правда!
- У тебя много друзей и знакомых, но не один из них не придет к тебе на помощь, когда тебе это реально будет необходимо. Ни один из них не любит тебя так, как любит свое хобби, не ценит тебя за твои заслуги, и ненавидит за проколы. Ты одинок, но не ты один.
- И что же делать?
- Не все так просто. Можно, скажем, как найти себе родственную душу и быть с этим человеком единым целом. Тогда ты не будешь, одинок, но это все чушь, ничтожные шансы найти себе такого близкого человека как ты. Все равно ты не сможешь раскрывать ему душу, как раскрываешь её себе. А поэтому ты останешься один, со своими мыслями.
- …
- Я являюсь ко многим, всегда в разных образах: как куча хлама, как страшный зверь, как безликая толпа… Ты – это то, что тебя окружает. Поэтому в данном случае я – тьма, или пустота, как угодно.
- Ты несчастен, ты не чувствовал любви в детстве, и не чувствуешь ее сейчас, ты просто охладел ко всему, и уже не знаешь как должно быть. Несколько людей любили тебя, до того как ты подрос, маленькие всем нравятся - даже крысята. После такого детства как у тебя, наверное, трудно доверятся кому-либо? Вот доверишься человеку, остепенишься, а он тебя кинет. Как потом доверять людям? В этом-то и твоя проблема. Научись доверять тем, кто для тебя дорог. Остальные пусть идут своей дорогой, параллельно твоей судьбe.
- Какие силы заставляют делать то, что мы делаем?
- У каждого человека есть свой канал (линия, дорога, путь) по которому он движется. Часто такие каналы заплетаются в сложные сети (паутины) судеб, в которых люди сталкиваются между собой в тихой схватке, после которой они движутся по одному каналу, держась за руки, либо стараются больше  не пересекаться, что в такой запутанной сети, довольно трудно.
- По твоим мыслям, кажется, что ты сам одинок или просто потерян?
- Эй, ты тут? У меня еще вопросы! Где ты? Почему молчишь?
- А может... тебя и не было?
- Двое одиноких не могут так откровенничать, будто одно целое, получается, тут всегда был только один.
- Нет. Мы вместе. Мы не разлучные. Я время от времени буду настигать тебя, или отпускать от себя.
- Нет. Заткнись! Я один, никого тут больше нет!
- Вот именно нет.
- Открой, прошу тебя, открой глаза!!!

   
  Открыв глаза, я очутился в залитой солнцем комнате. В больничной койке было тепло и уютно, только тело все ныло. Рядом лежали свежие фрукты, пахло мятой и лимоном. Надо мной склонилась заплаканная девушка, и спросила:

- Очнулся!? Как ты себя чувствуешь?
- Теперь хорошо.

Метаморфозы.

Жанр: Social horror

Часть 1.

Время: 4:30 утра.
 Не спится. Вышел покурить на балкон. Огонь порвал тишину, и послышалось легкое шипение сигареты. Пуская серый дым в «мертвый» мир, я вдруг задумался об этой тишине. Слишком тихо. Спокойно. Что-то не так.

Листья не колышутся, ибо ветра совсем нет, по улицам никто не ходит, небо грязно-серое, свет рассеян, его катастрофически не хватает этому утру. Смог. Машин не слышно. Птицы спят. Такое чувство, будто сейчас что-то должно произойти. Никак иначе. Это знакомое чувство перед грозой.

Совсем забыл про сигарету.

Шум выдоха очень мешает этому чувству. Чувству опасности.

И вот оно. Звук. Резкий, как предупреждение. Противный и неуместный, как опарыш в супе. Дрожь. Этот звук очень напрягает. Хочется спрятаться под стул. Голос ржавых колес. Чертов мусорный «катафалк». Пальцы обжог. Окурок полетел вниз к влажной земле. Она его притягивала. Земля притягивает все. Ядро – долбаный магнит. Какого черта в такую рань вывозить мусор? Этот скрип нарушил идиллию момента. Гармонию восприятия природы. Мерзко.

Оставив «неподвижность», обулся и вышел во двор. Вокруг все оставалось так же «мертво» как и две минуты назад. Благо скрипа больше не слышно. Но что-то вновь было не так. Черный, набитый до упора, мусорный пакет, стоял прямо на дороге.
- Какого хрена!? – сорвалось вслух. Кто оставил огромный пакет посреди улицы? Он выглядел пугающе большим. При желании, туда можно было упрятать пару карликов. Внутри явно были не банки от консервов или банановые кожурки. Бока выпирали плавно и мягко, как бедра у девы.

Долго не решался подойти и пнуть его. Прошла целая вечность, пока я смотрел на странные формы мешка. Ну, все. Хватит стоять как истукан! Покажи, кто тут созрел! Кто тут самый отважный? Правильно. Созрел, наконец.

Шаг. Второй. Еще один. И тут проступила сильная испарина на лбу. Скользкая, словно холодец. Приближаясь, кажется, будто внутри кто-то ворочается. И тут звук. Звук, как молния пронзил пустоту. Это была песня.
Песня из пакета.

Часть 2.
 
Первое желание – сорваться и бежать в свое «убежище». Главное быть как можно дальше от этого мешка. Но нет. Оставшись, все стало ясно. Это был мобильный телефон. Мобильник в пакете. Мелодия кажется знакомой. Да, это Green World.
Расслабление.
Вероятно, все это выглядит очень глупо. Во дворе стоит молодой человек, и слушает музыку из мусорного пакета. Но тут музыка глохнет. Наконец я могу шевелиться. Меня отпускает.
Расслабление.
Отвернувшись от пакета, делаю шаг в сторону подъезда. Остановившись, наблюдаю, как входную дверь преградил еще один пакет. Не может быть! Я чувствую себя идиотом. Уже не страшно. Это глупо.
Сзади послышалось шуршание. Обернувшись, вижу, все тот же чертов пакет. Но теперь в нем что-то шевелится. Он шевелится. Крыса? Шуршание сводит меня с ума. Ощущение, что его слышно с другого конца улицы.  Буд-то кто-то шепчет.

Опять тишина. Столь глубокая, на уши давит. Вокруг смерть. Смерть лезет из земли, витает в воздухе, течет в жилах. Молчание. Запустение. Момент невесомости.

Птицы спят. Ветра нет, листья ждут. На серой, прохладной дороге, остался только пакет со своими песнями.

Морок рассеялся. Солнце ласкает крыши высоток. Люди начали вылезать из домов, словно муравьи из норок. Сонные, как мухи весной. Разбитые, как мозаики на паркете. Они спешат на работу. Никому нет дела до пакета. Его обходят стороной, изредка, возмущаясь.

По дороге вертятся и бегают фантики. Упаковки из-под чипсов жмутся по углам. Они живут своей жизнью. Неповторимой. У каждого фантика своя история, свой путь. Может попасть в огонь или утонуть в грязи. Но взлетев, его никто не смеет держать. Он отправится в свое маленькое путешествие. Он проделает путь, интереснее, чем у многих современных людей жизнь.
У мусора жизнь насыщенная. Он танцует в порыве ветра или плывет по нечистотам. Он видит больше. Больше красоты. Красоты мгновений. Красоты природы. У каждого своя история, свой конец.

Только дворник движется, чтобы убрать пакет с дороги. Но это его работа. Он ее ненавидит. Всем плевать на этот мусор.

Твое Время.

Время. Время не остановить.
Сегодня ты молода и беззаботна. Ты радуешься жизни, бегаешь босиком по лужам и ищешь приключения. Кажется, тебя не остановить. В тебе столько энергии, столько идей. Ты легка, как облако, как перо, подхваченное ветром, несешься вдаль.
Но время.
Время, как воздушный шарик. У каждого свой. Шарик лопнул – время ушло. Время всегда так поступает.
Не осуждай его.
Только ему подвластна твоя жизнь. Твоя молодость. Твоя прыть.
Сегодня ты летаешь, а завтра еле ползаешь. Время никого не щадит.
Уважай его.
Цени каждую минуту, каждый миг. И оно будет к тебе радушно.
Люби его.
Время не песок. Его нельзя хранить в шкатулке, им нельзя поделиться.
Время как порыв ветра, играет с волосами, ласкает щеки. Ты его всегда чувствуешь, но не видишь.
Время как вода. Всегда найдет лазейку и просочится сквозь щель. Сквозь пальцы.
Твое Время.
Береги его.