Пётр Накладчевский

***

Отгремел  где-то  гром.

Дождь  прошёл  стороной.

Семецветье - короной  на  небе.

Земля  дышит  теплом,

Остро  пахнет  грозой...

Заходящее  солнце  на  хлебе...

июль  1997  год

        *     *     *

Светило  жаркое  вскарабкалось  в  зенит.

Блажённое  тепло  ласкает  тело.

Жизнь  на  земле  и  в  воздухе  кипит.

У  каждого  нашлось  по  лету  дело.

А  надо  мной  застыли  облака,

От  них  совсем  не  чувствуется  тени,

Покачиваясь  взад - вперёд  слегка,

Не  то  во  сне,  а  может  быть  от  лени.

Тепло,  переходящее  в  жару,

Его  любить,  да  и  терпеть  не  надо.

но  если  днём  от  пекла  не  помру,

То  под  вечер  спасёт  меня  прохлада.

Природе  нам  никак  не  угодить.

Мы  летом  вспоминаем  про  морозы.

Зимою...(Скучно  стало  мне  от  прозы).

Уж  лучше  осень.  Мелкий  дождь  и  тишь.

июль  2003  год

        *     *     *

О,  как  хочу  увидеть  летний  день

На  берегу  бурливого  потока.

В  зените  солнце.  Под  ногами  тень.

Где  жгут  лучи  бесстрастно  и  жестоко.

И  только  лишь  прохладная  вода

Вам  создаёт  условия  комфорта.

И  думаешь  тогда:  "Какого  чёрта,

Такое  не  везде  и  не  всегда!"

Кусты,  деревья  от  жары  повяли,

В  пыли,  наверно,  не  было  дождей.

От  зноя  и  цикады  приустали.

Лишь  только  бодро  скачет  воробей

По  берегу  журчащего  потока,

Ведя  лишь  им  понятный  диалог.

И  я  бы  с  ними  пообщаться  мог.

(Когда  бы  от  жары  так  не  страдал  жестоко).

Ну  что  мне  летний  день?  Погрелся  и  забыл.

Приятней  мне  всегда  дождливая  погода,

и  грустно,  и  светло,  и  жить  хватает  сил.

Но  только  меньше  их...  всё  меньше...

                                               год  от  года.

июль  1999  год

        *     *     *

Как  душно  вечером.  Прохлада  лишь  к  утру.

И,  может  быть,  у  речки  будут  росы.

Уж  по  домам  загнали  детвору,

Так  не  решив  их  вечные  вопросы.

В  кустах  о  чём-то  щёлкакл  соловей,

Всё  перебрав - и  трели,  и  сонаты.

Сам  серой  тенью  прячась  меж  ветвей,

Хотя  ему  и  прятаться  не  надо.

Ах,  если  б  мог  мне  соловей  помочь

Добиться  долгожданного  признанья,

Но  от  жары  уснуть  не  может  ночь,

А  зори  перепутали  свиданья.

Затих  в  сирени  шепоток  речей.

Чужое  счастье  затаилось  рядом...

А  мне  б  досталась  пусть  хотя  б  прохлада

От  белых  упоительных  ночей.

июнь  2002  год

        *     *     *

Кучевые,  кочевые  кучкой  бродят  облака.

Бело - серые,  простые  закруглённые  бока.

Бродят  по  небу  стадами.

Гонит  ветер  их - пастух.

Тихо  шествует  над  нами,

Ни  о  чём  не  скажут  вслух.

Мы  им  рады  и  не  рады,

И  добро  от  них,  и  зло.

Плохо,  если  дождик  с  градом. Тень  в  жару - то  повезло.

Много  их,  не  счесть  по  пальцам,

Не  поднимется  рука.

Кто  вы,  Вечные  Скитальцы? -

Кучевые  облака.

июнь  2008  год

        *     *     *

Мне  нравится  смотреть  на  женщин  летом,

Когда  всё  лишнее  жара  снимает  с  них.

Лишь  как  фатой  одним  одеты - светом.

Глазам  доступных,  но  таких  чужих.

И  всё  вдруг  видится - и  формы,  и  желанья,

И  то,  что  грех  всегда  от  всех  скрывать.

Отсутствие  одежд - не  наказанье.

Но  это  надо  тоже  понимать!

Цветы  не  смотрятся  в  бумаге  иль  газете,

Где  всё  не  для  тебя.  И  цвет,  и  аромат.

Другое,  во  плоти!  Их  каждый  видеть  рад.

Какие  б  не  цвели  на  этом  белом  Свете.

июнь  1997  год